Dem Vizeweltmeister zum Nationalfeiertag gewidmet und eine unbedeutende Antwort auf ein voreingenommenes (aber wunderbares) Poem.
Ach, was muß man oft von bösen
Buben hören oder lesen.
Wie zum Beispiel hier von diesen,
Welche gerne Frösche ißen*.
Geflohen aus dem Altenheim,
Zogen sie ins Endspiel ein,
Weil Spanier und die Portugiesen
Nicht so gerne Tore schießen.
Sogar Brasilien ward bezwungen,
Doch wurde da nicht viel gerungen.
Die hatten einfach keinen Bock –
Leichtes Spiel für den Franzock.
Trotzdem waren's keine Feste,
Denn der Franzos' vergaß das beste.
Hielt wohl den Ball schön in den Reih'n,
Doch machte keine Buden rein!
Der einz'ge Grund, warum gefeiert:
Man hat Elfmeter reingeeiert.
Was man beim Italiener rügt,
Tat der Franzos' ganz unbetrübt.
Kaum im Strafraum angekommen,
Ging's zu Boden wie benommen.
Im Halbfinale und Final,
Kein Tor erspielt, so war's nun mal.
Der Italiener – der Schmähung Ziel –
traf wunderschön und aus dem Spiel.
Nur leider gegen uns, die Sau,
Denkt sich der Pöbel und macht Radau.
Mit Elfern ins Finale fliegen,
doch's Elferschießen zu versieben,
Ist doch lust'ge Ironie.
Freut Euch! Und vergesset nie:
Wer nicht trifft zur rechten Zeit,
Der muß seh'n, was übrig bleibt.
In der Medaille Silberschein
Geht's so zurück ins Altenheim.
*) Ich weiß.
